Con la ilusión que hacen estas cosas (y yo con estos pelos)

Ayer jugaba a googlearme. No exactamente googlearme, sino googlear "[mi nombre] es". Encontré un blog o algo parecido donde un tío había escrito una parrafada enorme, con cosas muy bonitas a una tal Alba. Y qué curioso que me parezca bonito, sobre todo porque no es para mí ni nadie va a escribirme nunca algo así, repitiendo mi nombre y diciendo esas cosas que a todos nos gusta escuchar.

Así que no resisto la tentación y copio alguna frase que me gustó:

"Alba va y viene, y a veces me mira, aunque no es consciente de que tan simple acción pone a funcionar la maquinaria incansable de la prosa [...]"

"Alba es una obsesión, un paladar de no se sabe dónde que lentamente nos seduce, un peligro presente, una prohibición donde se mire, un agravante más a todas luces. Alba es todo insinuación, mundo espiritual, química que, de no ser por dos, no se produce."

"[...] para esa parcela de su mundo, donde, con certeza, no todos llegan."

Y qué curioso también que seguramente a todos nos escriba alguien en algun momento de nuestra vida algo así, repitiendo nuestro nombre o evitando nombrarlo, sin que probablemente lo lleguemos a saber nunca. O a querer reconocer.

Y muriéndonos de ganas de que alguien, probablemente un alguien concreto, nos escriba algo así. Sin saber que alguien, probablemente un alguien "equivocado" para nosotros, ya lo ha hecho.

Y nos ponemos a pensar y creemos que, seriamente, no creemos que nadie nos haya escrito nada así a nosotros. Pero en el fondo, mirando alrededor y dentro de nosotros mismos, nos damos cuenta de que si nosotros lo hacemos, para alguienes concretos aunque ellos no lo quieran, alguien lo tiene que haber hecho. Aunque ni nos lo imaginemos.

Y qué pena que nunca lo vaya a saber...